Inaladas as chamas nos deitamos
Esperando prostrados um sinal.
Um qualquer, mesmo um barulho
Ou então uma nesga de fumaça
Que nos dê esta ilusão, coisa perfeita,
De lugar sem validade alterada
E sem braços assim não há mais tempo.
Consumiu todo o fogo?
Sim, tem mais?
Combustível, calor e comburente
Papel, ela e oxigênio
Cardápio simples de uma só escolha
Já escolheu?
Os olhos destronados pelo tempo.

Quadro: Jackson Pollock
The Flame